Fourrier eugène (13 resultados)

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Relié. RARE. In-12 (12 x 18 cm), reliure demi-toile, dos lisse, 260 pages, édition de 1890 (l'édition originale date de 1887), bien complet du portrait humoristique de l'auteur ; mouillure sur la partie inférieure du faux titre, du frontispice et des pages 11-12, par ailleurs bon état général. Livraison a domicile (La Poste) ou en Mondial Relay sur simple demande. …

Condición: Très bon. in-12, 260 pp., orné du portrait de l'auteur en frontispice à l'eau-forte, broché. Seconde édition après celle publiée chez Dupret en 1887. Le portrait de l'auteur est en réalité une tête de mort, avec cette légende: "Les traits sont ressemblants / Garantis pour mille ans". Couverture professionnellement doublée. Une perle. …

in-12, 260 pp., orné du portrait de l'auteur à l'eau-forte en frontispice, reliure demi-chagrin, dos à nerfs orné de fleurons dorés, titre doré. Mention de deuxième édition. Le portrait de l'auteur est en réalité une tête de mort, avec cette légende: "Les traits sont ressemblants / Garantis pour mille ans!". Coiffe frottée, papier jauni. Une perle d'humour et de cynisme tout à la fois.…

Paris, A. Dupret, 1887 ; in-12, 260 pp., demi-percaline grise à la Bradel (reliure de l'époque). Édition originale peu courante, avec mention fictive de 3e édition sur la page de titre, et comportant ici un envoi autographe signé de l'auteur à Georges Richard. Le "portrait de l'auteur" placé en frontispice est une eau-forte, légendée de ces mots : "De l'auteur voici la figure ; c'est un portrait d'après nature. Les traits sont ressemblants, garantis pour mille ans". On ne sait rien, ou presque, sur Eugène Fourrier, auteur de quelques vaudevilles, d'un roman - le chien mouton -, et de ce recueil de poèmes macabres. Il prévient, dans sa préface : "Dans ce siècle sceptique on recherche l'horrible ; Bon public, en voici. Vous tous, auxquels il faut de l'abject, du terrible : Blasés, lisez ceci. Ce livre funéraire est toute ma jeunesse ; Hélas ! je l'ai vécu, Passant de sombres nuits auprès d'une maîtresse Qui me faisait cocu ! Oh ! souvenir amer ! sur sa tombe adorée J'ai rêvé bien souvent ! Le fossoyeur m'a vu, songeant à l'enterrée, Par la neige et le vent ! Et mes amis ont dit : "il a perdu la tête, Le pauvre est des plus fous !" Fou ! mais qui ne l'est pas ? Ouvrez donc une enquête Et tâtez vous le pouls ! Vous serez étonné, bien sûr, de ne pas être Dans certaine maison ; Car nul, en ce bas-monde, il faut le reconnaître, n'a toute sa raison ! Quand nous cherchons à lire au-delà de la tombe, Nous restons toujours court ; Et, devant l'infini, notre raison succombe : C'est un fardeau trop lourd. Ce livre a vu le jour au fond d'un cimetière, Où, glacé, l'auteur dort ; Oh ! c'est une ?uvre rare, une ?uvre d'outre-bière : C'est le livre d'un mort". Minimes rousseurs, papier un peu jauni, mais bon exemplaire. 1887.…