Der Kopf, der Flstert (Paperback)

Paperback. DER KOPF, DER FLUESTERT - HORRORGESCHICHTE AUF DEUTSCH - BREDEVOORT VAN DEN BERGIn Neuguinea haengt ein geflochtener Korb an einem Pfahl. Seine Faerbung erinnert an rostbraunes, laengst geronnenes Blut, und in seinem Inneren ruht ein menschliches Haupt. Die Augen dieses Schaedels sind von einer eigentuemlichen, beinahe ueberirdischen Wachheit. Sie oeffnen sich in dem Moment, in dem man voruebergeht. Zuerst das linke Auge, begleitet von einem trockenen Knacken, das sich wie das Splittern uralten Holzes anhoert. Dann folgt das rechte. Ein Anblick, der nicht fuer die Lebenden bestimmt ist.Hayes hat nichts mehr zu verlieren, und genau diese ausgebrannte Gleichgueltigkeit treibt ihn tiefer in das undurchdringliche Dickicht. Hier im Innersten des Regenwaldes hausen Geheimnisse, die niemals vom Tageslicht beruehrt werden duerften. Sie sind schwaerzer als jede Finsternis, die sich zwischen den Wurzeln sammelt. Der Waldboden unter seinen Fuessen ist keine gewoehnliche Erde mehr, sondern ein widerliches Gemenge aus Asche, zermahlenen menschlichen Gebeinen und einer jahrtausendealten Gegenwart, die nur darauf gewartet hat, wieder betreten zu werden.Zwischen den Staemmen flackern schemenhafte Gesichter auf, nur fuer den Bruchteil einer Sekunde, bevor sie im modrigen Zwielicht verschwinden. Ein gruenliches Leuchten sickert aus den Hoehlenoeffnungen hervor, nicht hell genug um zu erhellen, sondern als stiller Lockruf aus einer Zeit, die besser vergessen geblieben waere. Diese Geschichte ist die Chronik einer Pilgerreise durch ein blutgetraenktes Waeldermeer, das sich von menschlicher Furcht ernaehrt. Es ist ein Strom, der sich wie eine riesige Schlange durch die sumpfige Landschaft ringelt. Uraltbaeume, deren Wurzeln einen Pakt mit dem Boesen geschlossen haben, ragen wie Knochenhaende in den Himmel. Und aus den Hoehlen quillt dieser phosphoreszierende Schimmer wie Atem aus einem steinernen Maul. Es ist die Lichtung, wo das Gras von Fuessen plattgedrueckt wurde, die laengst nicht mehr den Gesetzen von Schwerkraft oder Fleisch gehorchen. Es sind die Reihen der Pfaehle, die geflochtenen Koerbe und die nicht endende Parade von Zaehnen, viel zu weiss und zu spitz, um menschlich zu sein. "Der Kopf im Korb oeffnete seine Augen, als Hayes vorbeiging. Nicht beide gleichzeitig. Zuerst das linke, das Augenlid, das mit einem trockenen Knacken hochging, dann das rechte, langsamer, als ob das Auge erst erinnern muesste, wie man eine Welt ansieht, die es seit tausend Jahren nicht gesehen hatte. Hayes blieb stehen. Seine Hand fand sein feuchtes Gewehr.Der Korb hing an einem Pfahl, der schraeg in der Erde steckte, nicht umgefallen, einfach muede, wie ein alter Mann, der noch steht, aber nicht mehr weiss, warum. Die Faser, aus der er geflochten war, hatte die Farbe von altem Blut, jenes Braunrot, das uebrig bleibt, wenn alle Frische verschwunden ist, wenn auch die letzte Erinnerung an Waerme verweht ist. Die Muster im Flechtwerk glichen den Adern auf der Innenseite eines Handgelenks, dem feinen Netzwerk von etwas, das einst lebte und noch nicht vergessen hat, wie man schlaegt.Der Kopf darin war nicht mehr jung. Das Haar, das einst schwarz gewesen sein musste, war grau und duenn, und es stand in kleinen Floeckchen von der Kopfhaut ab wie die letzten Blaetter eines Baumes im Winter. Die Haut lag pergamentartig ueber die Knochen gespannt, sodass Hayes den Schatten des Schaedels hindurchsehen konnte, die glitschige Oberflaeche des Knochens, den nie die Sonne beruehrt hatte. Aber die Zaehne, die zwischen den zurueckgezogenen Lippen sichtbar waren, waren zu lang, zu weiss, zu viele fuer jeden menschlichen Mund. Sie standen in Reihen, die nicht stimmten, drei Reihen, wo es zwei haetten sein sollen, und die Spitzen waren scharf wie Nadeln, die nur darauf warteten zu stechen." This item is printed Shipping may be from multiple locations in the US or from the UK, depending on stock availability. …