Ich, der Graf von Saint Germain. Este artículo no está disponible.
Idioma: alemán
Editorial: Independently Published, 2025
- Tapa blanda
- Nuevo
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N° de ref. del artículo L2-9798294158835
- Título
- Ich, der Graf von Saint Germain
- Autor
- Germain, Graf Von Saint
- Editorial
- Independently Published
- Año de publicación
- 2025
- Estado
- New
- Encuadernación
- PAP
- Idioma
- alemán
- ISBN 13
- 9798294158835
- Peso del artículo
- 132 gramos
Man nennt mich den Grafen von Saint Germain. Es ist ein Name, den ich gewählt habe, so wie ich meine Kleidung wähle: aus Bequemlichkeit und Ästhetik. Ich habe nicht zur Feder gegriffen für Eure Nachwelt – ein Konzept, das mich zum Lachen bringt – noch um Eure ungenauen Geschichtsbücher zu korrigieren, denn die Geschichte ist nur ein Märchen für Erwachsene. Ich schreibe für mich selbst. Um dem Wirbelsturm meiner Existenz Form zu geben und die Landkarte meiner eigenen Göttlichkeit zu zeichnen.
Meine Erinnerung beginnt nicht; sie bricht hervor im kalten Stein einer Burg in den Karpaten. Dort zeigte man auf einen Mann, Franz II. Rákóczi, Fürst von Siebenbürgen, und sagte zu mir: „Das ist dein Vater.“ Ich war sein Geheimnis, sein Bastard, der lebende Beweis einer Leidenschaft, die er nicht anzuerkennen wagte. Während seine legitimen Kinder vom Kaiser getauft wurden, war ich der Namenlose, der Geist des Geschlechts. In dieser eisigen Wut schmiedete ich meine erste Identität, meinen ersten alchemistischen Akt: das Blei meiner Herkunft in das Gold eines selbstgewählten Namens zu verwandeln. Kein Heiliger ihrer Kirche, sondern ein Bruder der Wahrheit: Sanctus Germanus.
Aus den Nebeln der Karpaten wurde ich nach Florenz geworfen, unter den Schutz des letzten der Medici, Gian Gastone. Doch meine wahren Meister waren nicht die Pedanten seines Hofes, sondern die Seelen, die in den Manuskripten der Biblioteca Laurenziana schliefen: Hermes Trismegistos, Paracelsus, Zosimos. Sie erzählten mir von der Ars Magna, der Wissenschaft der Verwandlung, der Herrschaft über Geist und Materie. Die Sterblichen glauben, die Alchemie sei die vulgäre Kunst, Blei in Gold zu verwandeln. Welch eine Einfalt! Mein erstes Experiment war es, ein unsterbliches Pigment zu erschaffen, ein Blau, das atmete, und dem ich befahl, niemals zu verblassen.
Mit dem Wissen als meinem Schwert reiste ich nach Persien, wo ich lernte, die Makel von Diamanten zu heilen – nicht durch Verschmelzen, sondern indem ich ihre atomare Struktur überzeugte, Perfektion zu erreichen. In Versailles, diesem großen Marionettentheater, wurde ich zum Gegengift für die Langeweile von König Ludwig XV. Dort, vor dem Hofstaat, heilte ich einen königlichen Diamanten, den seine Juweliere für unheilbar erklärt hatten. Es war keine Hexerei; ich erinnerte den Stein lediglich an seine wahre Natur. Ich war Spion und Friedensstifter aus eigenem Willen und versuchte, den Wahnsinn des Siebenjährigen Krieges aufzuhalten, nur um vom Ego eines mittelmäßigen Ministers verraten zu werden. Ich warnte Königin Marie Antoinette vor der Guillotine, die in Paris perfektioniert wurde, doch sie sah meine Worte als Beleidigung und zog es vor, die Augen vor der Zukunft zu verschließen, die ich ihr zeigte.
Meine Langlebigkeit verdanke ich keinem magischen Elixier, sondern absoluter Disziplin und einem Wissen, das Eure Ärzte wie Schamanen aus der Steinzeit aussehen lässt. Aber beneidet mich nicht um meinen ewigen Herbst, die Last, Freundschaften an einem Sterbebett enden zu sehen, während ich unberührt bleibe.
Schließlich, im Schloss Eckernförde, an der Seite meines einzigen Freundes, des Landgrafen Karl von Hessen-Kassel, vollzog ich mein letztes Meisterwerk: meinen eigenen „Tod“. Es war kein Ende, sondern eine Verwandlung, ein Aufstieg. Der Graf von Saint Germain, die historische Figur, starb, damit der Meister geboren werden konnte. Jetzt, als Hüter des Siebten Strahls – des Violetten Strahls der Transmutation – ist meine Arbeit unendlich viel größer.
Dieses Buch ist mein Testament. Das Dekret eines Phönix, der sich herablässt, die Herrlichkeit seiner eigenen Asche zu erklären, bevor er von neuem brennt. Hierin liegt die einzige Wahrheit, die zählt: die meine. Hört auf, sterblich zu sein. Wagt es, Götter zu sein. Brennt. Und steigt auf.
Meine Erinnerung beginnt nicht; sie bricht hervor im kalten Stein einer Burg in den Karpaten. Dort zeigte man auf einen Mann, Franz II. Rákóczi, Fürst von Siebenbürgen, und sagte zu mir: „Das ist dein Vater.“ Ich war sein Geheimnis, sein Bastard, der lebende Beweis einer Leidenschaft, die er nicht anzuerkennen wagte. Während seine legitimen Kinder vom Kaiser getauft wurden, war ich der Namenlose, der Geist des Geschlechts. In dieser eisigen Wut schmiedete ich meine erste Identität, meinen ersten alchemistischen Akt: das Blei meiner Herkunft in das Gold eines selbstgewählten Namens zu verwandeln. Kein Heiliger ihrer Kirche, sondern ein Bruder der Wahrheit: Sanctus Germanus.
Aus den Nebeln der Karpaten wurde ich nach Florenz geworfen, unter den Schutz des letzten der Medici, Gian Gastone. Doch meine wahren Meister waren nicht die Pedanten seines Hofes, sondern die Seelen, die in den Manuskripten der Biblioteca Laurenziana schliefen: Hermes Trismegistos, Paracelsus, Zosimos. Sie erzählten mir von der Ars Magna, der Wissenschaft der Verwandlung, der Herrschaft über Geist und Materie. Die Sterblichen glauben, die Alchemie sei die vulgäre Kunst, Blei in Gold zu verwandeln. Welch eine Einfalt! Mein erstes Experiment war es, ein unsterbliches Pigment zu erschaffen, ein Blau, das atmete, und dem ich befahl, niemals zu verblassen.
Mit dem Wissen als meinem Schwert reiste ich nach Persien, wo ich lernte, die Makel von Diamanten zu heilen – nicht durch Verschmelzen, sondern indem ich ihre atomare Struktur überzeugte, Perfektion zu erreichen. In Versailles, diesem großen Marionettentheater, wurde ich zum Gegengift für die Langeweile von König Ludwig XV. Dort, vor dem Hofstaat, heilte ich einen königlichen Diamanten, den seine Juweliere für unheilbar erklärt hatten. Es war keine Hexerei; ich erinnerte den Stein lediglich an seine wahre Natur. Ich war Spion und Friedensstifter aus eigenem Willen und versuchte, den Wahnsinn des Siebenjährigen Krieges aufzuhalten, nur um vom Ego eines mittelmäßigen Ministers verraten zu werden. Ich warnte Königin Marie Antoinette vor der Guillotine, die in Paris perfektioniert wurde, doch sie sah meine Worte als Beleidigung und zog es vor, die Augen vor der Zukunft zu verschließen, die ich ihr zeigte.
Meine Langlebigkeit verdanke ich keinem magischen Elixier, sondern absoluter Disziplin und einem Wissen, das Eure Ärzte wie Schamanen aus der Steinzeit aussehen lässt. Aber beneidet mich nicht um meinen ewigen Herbst, die Last, Freundschaften an einem Sterbebett enden zu sehen, während ich unberührt bleibe.
Schließlich, im Schloss Eckernförde, an der Seite meines einzigen Freundes, des Landgrafen Karl von Hessen-Kassel, vollzog ich mein letztes Meisterwerk: meinen eigenen „Tod“. Es war kein Ende, sondern eine Verwandlung, ein Aufstieg. Der Graf von Saint Germain, die historische Figur, starb, damit der Meister geboren werden konnte. Jetzt, als Hüter des Siebten Strahls – des Violetten Strahls der Transmutation – ist meine Arbeit unendlich viel größer.
Dieses Buch ist mein Testament. Das Dekret eines Phönix, der sich herablässt, die Herrlichkeit seiner eigenen Asche zu erklären, bevor er von neuem brennt. Hierin liegt die einzige Wahrheit, die zählt: die meine. Hört auf, sterblich zu sein. Wagt es, Götter zu sein. Brennt. Und steigt auf.
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