Œuvres complètes (Tome 23) - Tapa blanda

Ces mois d'août et de septembre 1946 sont jalonnés de textes-phares, tels le Retour d'Artaud, le Mômo, par lequel Antonin Artaud marque symboliquement son retour au poème et à la vie, l'Exécration du père-mère, Histoire entre la groume et dieu, Centre pitere et potron chier, tous publiés de son vivant et déjà repris dans de précédents tomes. Mais c'est aussi l'époque où il parachève le Préambule et l'Adresse au pape, qu'il veut placer en tête de ses Œuvres complètes et sur lesquels il revient obstinément jusqu'à l'instant où, de leurs multiples versions, surgit leur forme dernière, pourchassée bien au-delà des frontières de l'impossible. Cette opération par laquelle, membre à membre, le texte se construit et prend corps, la lecture des cahiers nous met à même d'y assister. Elle nous fait toucher combien est lancinante la question de l'écriture : «Je cherche un impossible écrit / qui n'est que dans mes moelles inscrit / et même pas / mais qui dira le vide ou le plein / mieux que moi.» À voir, pourtant, à côté de ces pages dont la composition est à ce point travaillée, les cahiers remplis aussi de textes apparemment jaillis, dont la forme semble, d'un seul jet, être née parfaite et si dense qu'elle ne saurait être transformée sans dommage, on a le sentiment qu'Antonin Artaud, en pleine maîtrise de sa langue, a enfin résolu l'énigme qu'il n'en cesse pas moins de se poser, de nous poser : «Pourquoi écrire ? / Il y a un langage non imprimé / avec lequel je mangerai l'imprimé. / Ce langage est inscrit dans le corps sans lettres.»

Antonin ArtaudJe n'ai pas la voix pour faire ton éloge, grand frère.Si je me penchais sur ton corps que la lumière va éparpiller,Ton rire me repousserait.Le cœur entre nous, durant ce qu'on appelle improprement un bel orage,Tombe plusieurs fois,Tue, creuse et brûle,Puis renaît plus tard dans la douceur du champignon.Tu n'as pas besoin d'un mur de mots pour exhausser ta vérité,Ni des volutes de la mer pour oindre ta profondeur,Ni de cette main fiévreuse qui vous entoure le poignet,Et légèrement vous mène abattre une forêtDont nos entrailles sont la hache.Il suffit. Rentre au volcan.Et nous,Que nous pleurions, assumions ta relève ou demandions : «Qui est Artaud ?» à cet épi de dynamite dont aucun grain ne se détache,Pour nous rien n'est changé,Rien, sinon cette chimère bien en vie de l'enfer qui prend congé de notre angoisse.René Char, 1948.